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给老人画画？画那些金戈铁马，画那些刻在骨头里的记忆？林晚意的心，一下子沉了下去。
那不是画喜羊羊。
不是画小动物盖房子。
那是血，是火，是无数人拿命堆出来的历史。
她画得起吗？回家的路上，她一句话没说。
顾砚深也没问。
他只是放慢了脚步，配合着她的节奏。
快到家门口，林晚意才停下。
“顾砚深。”
“嗯。”
“我怕我画不好。”
她声音很轻，带着一丝自己都没察觉的颤抖。
顾砚深转过身。
他看着她。
没有说什么“我相信你”
之类的空话。
他只是说：“你画。”
“我陪你。”
四个字。
比任何承诺都重。
林晚意的心，瞬间就定了下来。
接下来的三天，她把自己关进了书房。
家里那几本带插图的战斗画报，都被她翻烂了。
但越看，她眉头皱得越紧。
不对。
都不是她想要的。
书上的画，太正了。
太标准了。
就像供在台子上的英雄模范。
有名有姓，有功绩。
却没有魂。
她想画的，是那些没有名字的人。
是那些倒在冲锋路上，连一块墓碑都没有的年轻战士。
她想画的，是他们的信念。
可信念是什么颜色？林晚意丢下笔，把自己摔在床上。
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