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顾砚深动了。
他走到书桌前。
弯下腰。
他的手指，隔着寸许的距离，抚过画面上那面残破的红旗。
然后，他拿起林晚意放在一旁的铅笔。
他的手很稳。
军人的手。
能开枪，能搏斗，也能握住最细的笔尖。
他在那个战士蜷缩的脚边，轻轻画了几条交错的线条。
“风。”
顾砚深的声音，沙哑得厉害。
“是从这个方向过来的。”
“雪会埋到这里。”
他又指着战士握枪的手。
“不对。”
“要这样握。”
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他用自己的手做了一个示范。
“枪管是铁的，零下四十度，手贴上去，一层皮就没了。”
“五分钟。”
“这只手就废了。”
林晚意看着他。
他的侧脸，在灯光下，轮廓分明。
像山岩一样坚毅。
那一晚。
他没有走。
就搬了张椅子，坐在林晚意身边。
他看着她画。
她画到哪里，他就讲到哪里。
“雪山的雪，不是白的。”
“天亮前，是青色。”
“中午，晃得人睁不开眼。”
“死人的脸，也是青的，像冰。”
“红旗，是唯一的颜色。”
“追着那点红，才能活下去。”
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