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电话那头安静了很久。
“芈琬，你的那本书写完了吗？”
“还没有。”
“我想看。
不是作为你丈夫，是作为一个人。
我想知道，在你眼里，我是什么样子的。”
“好。
写完了，第一个给你看。”
那个晚上之后，宋源请了三天假。
不是病假，不是年假，是“个人原因”
。
第一天，他去了父亲的墓地。
每年清明都来，站十分钟，不说话，不烧纸，不磕头。
这一次，他蹲下来，坐在墓碑旁边。
屁股坐在冰凉的水泥地上，背靠着墓碑。
从口袋里掏出一包烟——父亲生前抽的牌子。
点着，吸了一口，呛得直咳嗽。
把烟放在香炉里。
然后他开始说话。
“爸，我没当上副总裁。”
风把烟灰吹散了。
“你要是活着，肯定又要说‘再给你一年就好了’。
我用了二十年，想让你说一句‘行了，够了，可以了’。
你没说。
到死都没说。
我现在知道了，你不是不想说，是不会说。”
他停了一下。
“我也不想这样对小宝。
我不想让他像我一样，一辈子追一个追不到的东西。
我追了你二十年，不想让他追我二十年。”
风更大了。
宋源站起来，拍了拍灰。
站在墓碑前，看了很久。
然后弯下腰，把手放在墓碑上。
冰凉的石面。
没有抱，只是放上去。
“爸，我不恨你了。
你也别恨你自己了。
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