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我的手掌贴着他的腰侧，感觉到他的身体微微颤了一下，像一根绷了太久的弦，终于被人拨动了。
他停下来，额头抵着我的额头，喘着气。
他的呼吸很重，很急，像刚跑完很远的路。
他的眼睛闭着，睫毛在微微颤抖，额角有一层薄薄的汗。
他的嘴唇上有我的口脂，红红的，染在他颜色偏淡的唇上，像雪地里落了一片花瓣。
我伸手，用拇指轻轻擦去了他唇上的口脂。
他睁开眼睛，看着我。
那双深黑色的眼睛里没有了平日的冷静和克制，只有一种赤裸裸的、毫不遮掩的、滚烫的情感。
那里面有太多太多的东西——有他藏了太久的喜欢，有他不敢靠近的自卑，有他默默站在我身后的这些年，每一个他看着我的背影时说不出口的瞬间。
“赵铮，”
我的声音有些哑，“你跟着我多久了？”
他的喉结滚动了一下，声音很哑，像是从喉咙深处挤出来的：“从边关回来，至今。”
“那是多久？”
“一年零三个月。”
他记得。
他没有犹豫，没有计算，脱口而出。
一年零三个月。
他记得清清楚楚。
“你站在我身后的时候，都在想什么？”
我问。
他沉默了。
他的目光从我脸上移开，落在我的肩膀上，像他从前每一次看我的那样——不敢看我的眼睛，只敢看我的肩膀，或者我身后的墙壁，或者任何一个不是我眼睛的地方。
“在想，”
他的声音很低很低，低到几乎被风吹散，“你安全就好。”
我看着他，心里忽然很疼。
这个人，从皇帝把他赐给我的那天起，就站在我身后，像一道影子，像一堵墙，像一柄随时准备出鞘的刀。
他不说话，不靠近，不打扰，不问我要任何东西。
他只是站在那里，看着我，保护我，在我需要的时候第一时间出现，在我不需要的时候安静地退到暗处。
他从来没有说过喜欢我，从来没有做过任何逾矩的事，甚至连看我的时候都不敢看我的眼睛。
他把所有的喜欢都藏在了沉默里，藏在了每一次拔刀挡在我面前的动作里，藏在了这一千多个日夜的守护里。
我伸手，捧住了他的脸。
他的脸很瘦，下颌线锋利如刀削，胡茬有些扎手。
我捧着他的脸，强迫他看着我的眼睛。
他躲了一下，没有躲开，目光终于落在了我的眼睛里。
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