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你收起刀，不练了。
你把日轮刀靠在廊柱上，走到师傅身边把他的蜡烛接过来。
蜡烛在你手里，火焰跳了一下，稳住了。
“师傅，回屋吧。
不练了。”
“嗯。”
他转身走前面，你跟在他后面。
拐杖拄在石板路上笃笃笃地响着，你的木屐嗒嗒嗒地响着。
虫鸣在草丛里此起彼伏，月亮在云层里穿行。
你们一前一后穿过院子，走进屋里。
你回到自己的小房间，裹紧被子。
被子还是那条板结的旧棉被，放在身下硌得慌，你把它裹在身上翻了好几回才找到一个稍微舒服的姿势。
夜风从窗户纸的破洞钻进来，凉飕飕的，你的手指露在外面，冻得有点僵。
你把被子拉过头顶，整个人缩成一个球。
你在想——明天要给师傅做几个火把，比蜡烛亮，也比蜡烛便宜。
山里不缺树枝，不缺松脂，火把可以自己做。
做好以后插在院子的四角，晚上练刀的时候整个院子都是亮的。
不需要他端着蜡烛站在那里，不需要他用手拢着火苗怕被风吹灭，不需要他走那么远的路去买一根舍不得用的蜡烛。
你想着想着，眼皮沉了。
周末到了。
你在这个山间小屋里第一次意识到时间过得这么快，从你来到这里到现在已经过去了一周。
你和月之呼吸很契合，就像你们本来就是一体。
每次使用月之呼吸，气息在你的血管里流淌，冷的，像月光。
你握刀的时候能感觉到自己眼睛里有什么东西在亮，不是烛光，不是月光，是一种冷冽的、锋利的光。
你觉得像月柱时期的严胜握着你的手，带着你一起挥刀，你的手腕不用力刀自己会走，你的身体不由自主地跟随那些已经刻进刀痕里的路线。
他不在你身边，他的手握着你的手。
你也知道师傅的生日快到了。
那个送你来的牛车老头捎带了很多信件还有小礼物给你师傅。
他每个月来一次，背着个鼓鼓囊囊的麻袋。
把麻袋放在廊下，喝一碗师傅倒的茶，吃两块你烤的饭团，然后赶着牛车晃晃悠悠地下山去了。
麻袋里装的是信，是礼物，是那些已经从这座山里走出去的孩子们的心意。
有鬼杀队的大合照，照片里好几个人穿着一样的队服，站成一排。
有的人笑着，有的人板着脸，表情各异。
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