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自由了。
他扯了下嘴角，想笑，牵到肋下伤又皱起眉。
抬手把衣袖撕下一截，缠住左肩，打了个死结。
动作慢，但稳。
他知道现在不能倒，哪怕晕在路上，也不能倒在斗场门口。
门外是荒城街道，窄巷纵横，两侧土屋破败，屋顶塌了一半。
风卷着灰扑面而来，夹杂着牲畜粪便和陈年霉味。
远处传来狗吠，还有人在吵架，声音嘶哑难辨。
没人看他。
街角蹲着个老汉，正收拾摊子，连眼皮都没抬。
另一个窗口探出半张脸，瞥了一眼又缩回去，窗板“啪”
地关上。
陆昭不意外。
这种地方，活人都自顾不暇，谁管一个刚从斗场爬出来的伤号？
他扶着门框站直，右腿使不上力，膝盖打弯两次才撑住。
深吸一口气，迈步跨出门槛。
第一步踩进沙地，脚底一滑，差点跪下。
他伸手撑住旁边土墙，砖屑簌簌落下。
墙皮剥落处露出一道旧刻痕，歪歪扭扭写着“死”
字。
他盯着看了两秒，忽然抬脚，一脚踹在墙上。
砖裂声闷响。
他喘着气，继续走。
第二步稳了些。
第三步，开始拖着右腿前行。
血顺着裤管往下滴，在身后拉出断续红点。
他没回头，也不擦汗，只盯着前方岔路口——左边通东门，右边是黑市，他得绕过去。
走到街角，风忽然变了向。
一股极淡的气息拂过鼻尖，似有若无，像雨后青草混着雪松的味道。
他脚步一顿，怔住。
这味道……
像谁的衣角擦过身边时留下的。
他猛地回头。
身后空荡，只有风吹动破布条，啪啪作响。
他苦笑，摇头。
肯定是血流多了，脑子不清楚。
可那感觉太真，真得让他指尖发麻。
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