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顾深寒做了一个梦。
梦里他在水里。
不是游泳池，不是浴缸，是一片他从未见过的、广阔无边的深蓝色海域。
水是冷的，但不是刺骨的冷，是一种包裹住全身的、柔软的、让人想闭上眼睛的冷。
他往下沉。
不是挣扎着下沉，是那种“终于不用再划水了”
的下沉。
手脚都松开，身体变得很重又很轻，像一片被水浸透的叶子，终于放弃了漂浮，安安静静地往河底落。
水面上有光。
但他不想上去。
深水里很安静。
没有电话响，没有人叫他“顾总”
，没有母亲带着关切实则审判的目光，没有父亲永远缺席的餐桌。
只有水声，噗通，噗通，像心跳，又像有人在水外面很远的地方，轻轻敲着一面鼓。
然后他听到了一个声音。
不是从水面上传来的，是从水下面——从更深更深的、他以为没有人能到达的地方传来的。
“顾深寒。”
有人在叫他的名字。
不是“顾总”
，不是“小寒”
，不是任何带着身份和期待的称呼。
就是这三个字，顾、深、寒，每个字都咬得很清楚，但连在一起的时候有一种柔软的、像把一块冰放在手心里焐着的感觉。
“顾深寒。”
他睁开眼睛。
天花板上有一盏灯。
不是他公寓里那种极简主义的、冷白色的射灯，是一盏暖黄色的、带着藤编灯罩的吊灯，光线柔和得像被水洗过一遍。
他不认识这盏灯。
他躺在一张沙发上。
沙发不大，他的腿有一截悬在外面。
身上盖着一条毯子——奶白色的，棉质的，边角绣着一朵歪歪扭扭的小雏菊。
毯子上有一种味道，不是香水，是洗衣液和阳光混在一起的味道，干燥的、暖烘烘的，像小时候晾在院子里的被单。
花店。
他躺在花店的沙发上。
记忆像潮水一样涌回来——暴雨、没打伞、站在巷口、她跑出来、吹风机、粥、然后……然后她抱了他。
然后他就不知道了。
顾深寒试图坐起来，但头很重，像被人往里灌了铅。
他撑着沙发扶手慢慢坐直，发现自己的风衣被叠好放在旁边的椅子上，鞋子被整齐地摆在门口，脚上穿着一双——他低头看了一眼——毛绒拖鞋。
粉色的，上面有一只兔子的脸，两只长耳朵耷拉下来。
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