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现在你说花店安静——你以前觉得一个人的安静才是安静，现在你觉得有一个人在旁边、你不需要说话、她也不需要说话、你们就这么待着——这也是安静？”
顾深寒没有回答。
但他知道沈屿说的是对的。
他的公寓很安静——四十二层，落地窗，中央空调，没有任何噪音源。
那种安静有时候大到能压死人，像一整块透明的冰把你封在里面，你能看到外面的世界，但听不到任何声音。
花店也安静，但不是那种安静。
花店的安静里有剪刀咔嚓的声音、水流哗啦的声音、风铃叮铃的声音、林星晚偶尔哼歌的声音——她哼得不成调，但他开始依赖那个调不成的旋律，像依赖一种不需要任何理由就能让心跳慢下来的药。
“你完了，”
沈屿说，语气笃定得像在宣布一个数学公理，“顾深寒，你彻底完了。”
顾深寒挂了电话。
他看着林星晚。
她终于把新娘捧花做好了，退后一步歪着头看整体效果，然后拿起来，走到他面前，把花束递到他鼻子底下。
“闻闻。”
他低头闻了闻。
白色洋牡丹、白色蝴蝶兰、白色小苍兰，混在一起是一种极淡的、清甜的、像初雪落在草地上的味道。
“香的。”
他说。
林星晚皱了皱鼻子，假装不满意这个回答，但嘴角是翘着的。
“你什么都说不出好词，‘甜的’‘咸的’‘绿的’‘香的’。
你的形容词是不是只有五个？”
“不止。”
“那你再说一个。”
顾深寒看着那束花，又看着她。
她站在他面前，围裙上沾着几片绿叶和一小块不知道是什么的泥渍，头发因为一整天的工作有些散乱，几缕碎发贴在脸颊上，脸颊上有一道淡淡的灰痕——不知道什么时候蹭上去的。
“活的。”
他说。
林星晚愣了一下。
“花是活的，”
顾深寒说，“你是活的。”
“人当然是活的，不然呢？”
林星晚笑了。
但顾深寒没有笑。
他是认真的。
在他的世界里，很多东西不是“活的”
——会议不是活的，合同不是活的，数字不是活的，他那间四十二层的公寓不是活的，甚至他自己，在很长很长的时间里，都不觉得自己是“活的”
。
他只是在运转，像一个被设置好程序的机器，输入指令，输出结果，中间那个被称为“活着”
的过程，被他省略了。
但在这里，在花店，在林星晚身边，他觉得自己是活的。
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