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十二月。
梧桐巷的悬铃木终于落光了叶子，光秃秃的枝丫像一幅用细笔画的素描，清晰地勾勒出天空的形状。
早餐铺的热气比以前更浓了，隔着整条巷子都能看到那团白雾从门口涌出来，融进灰色的冬日天空里。
杂货店门口下棋的老头儿们换到了室内，棋盘搬到了收银台旁边的折叠桌上，收音机里的戏曲频道依旧在唱，唱的是《霸王别姬》，虞姬说“大王意气尽，贱妾何聊生”
，老头儿们听着，没人说话，但有人跟着节拍轻轻晃头。
花店里的温度靠暖气片撑着。
林星晚在门口挂了一副棉门帘，白色的，上面印着几朵蓝色的雪花的图案——不是她买的，是张阿姨送的，说是去年在网上买的买大了，退了嫌麻烦，放着又占地方。
林星晚知道张阿姨不是买大了，是专门给她买的，只是不好意思直接说“天冷了，我给你买了副门帘”
。
巷子里的人表达关心的方式永远是“这个我放着也没用，你拿去用吧”
，好像直接说“我关心你”
是一件羞于启齿的事情。
团团不再睡台阶了。
冬天它有了新的据点——花店角落里那把柚木椅子，顾深寒常坐的那把。
每天早上顾深寒来的时候，团团已经盘踞在椅子上了，团成一个橘色的毛球，尾巴盖在鼻子上，睡得天昏地暗。
顾深寒从不赶它。
他站在椅子旁边等一会儿，等团团自己醒。
团团不醒，他就坐旁边的矮凳——那张矮凳本来是林星晚用来踩高够高处花架的，凳面上有一层薄薄的灰，他也不在意，坐上去，把公文包放在脚边，安静地等着。
林星晚有一次看到这个画面——顾深寒坐在灰扑扑的矮凳上，长腿屈着，膝盖几乎顶到了下巴。
他穿着深灰色的羊绒大衣，和矮凳的灰尘形成了某种微妙的、让人说不清楚是可怜还是可爱的对比。
她看了几秒，走过去，把一张坐垫塞到他屁股底下。
“凳子上有灰。”
她说。
“我知道。”
“那你直接坐？”
“坐一会儿不会死。”
林星晚看着他，他看着她，两人对视了两秒。
“你这个人，”
林星晚说，“对自己真的是一点都不好。”
顾深寒想了想。
她说得对，他对自己的确不好。
他住四十二层的公寓，开一百多万的车，穿定制西装，喝进口咖啡——但这些不是“对自己好”
，这些是“对自己标准高”
。
“对自己好”
是坐在一个干净的、软的、有靠背的地方，而不是硬邦邦的、落满灰的矮凳上，等一只猫睡醒。
他不知道怎么对自己好。
从来没有人教过他。
他母亲教他的是“你要优秀”
“你要克制”
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