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林星晚看着他，嘴角慢慢地、慢慢地弯了起来。
先是左边的梨涡出现了，然后眼睛弯成了月牙，然后她笑了——笑得像这个夏末的傍晚，不那么热了，但还是很亮。
“顾深寒，你现在越来越会说话了。”
“是你教得好。”
“我什么时候教你说这种话了？”
“每天都在教。
你说‘好吃吗’，就是在教我说‘好吃’。
你说‘好看吗’，就是在教我说‘好看’。
你说‘你喜欢我吗’——”
“我没说过这句话。”
“你说过。”
“什么时候？”
“每一次你看着我的时候。”
林星晚张了张嘴，想说什么，但什么都没说出来。
因为他说得对，她每一次看着他的时候，眼睛都在问“你喜欢我吗”
。
不是不信任，是太喜欢了，喜欢到需要确认这件事是真的——这个去年秋天站在巷口逆着光、不会说谢谢、不知道什么是好吃、把“朝北的光也是光”
当成真理的男人，现在坐在她旁边，吃着巴斯克蛋糕，说“因为是你喂的”
。
“顾深寒。”
“嗯。”
“我喜欢你。”
“我知道。”
“你知道还不说？”
“说什么？”
“说你也喜欢我。”
“我说过了。”
“再说一遍。”
顾深寒看着她，悬铃木的叶子在晚风里沙沙地响，远处有人在放烟花，不是过年那种大型的，是巷口小孩玩的那种小烟花，嗤嗤地喷着金色的火星，在暮色里画出一道一道转瞬即逝的光。
“我喜欢你，”
他说，“林星晚。
我喜欢你。
从你捡到那条领带的那天就喜欢了。
我不知道那叫喜欢，我以为那只是‘在意’。
后来我知道了，在意就是喜欢。
我在意你有没有吃饭、有没有睡好、有没有生病。
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