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顾深寒坐在钢琴前，看着那份乐谱，看了很久。
他拿起手机，给陈教授发了一条消息：“陈老师，曲谱收到了。”
过了一会儿，回复来了：“弹给我听。”
不是“弹给我听听”
，是“弹给我听”
——没有“听”
的客气，是“我在这里，你弹，我听”
。
顾深寒把手放在琴键上，开始弹。
无尽夏，降D大调，慢板。
旋律从右手的指尖流出来，像一条蜿蜒曲折的小河，不着急汇入大海，愿意绕很多弯、经过很多地方、看过很多人和事之后，才慢慢地、慢慢地流到它该去的地方。
他弹得很慢，不是因为难度大，是因为他不想让它结束。
这首曲子写的是他。
写他的沉默，他的克制，他的不会说，他的不知道。
写他的五岁、十六岁、十八岁、二十八岁。
写他的猫、他的琴、他的花店、他的她。
写他的秋天、冬天、春天、夏天。
写他的痛苦与成长，失去与获得，冰封与融化，遗忘与记得。
写他的无尽夏。
最后一个音符落下的时候，花店里安静了很久。
团团从钢琴上跳下来，走到门口，用爪子拨了一下风铃。
“叮铃”
一声，清脆的、明亮的、像一颗玻璃珠掉在瓷盘上。
林星晚看着顾深寒的侧脸，他的睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影，鼻梁的高光点在灯光里微微发亮。
他没有哭，但他的眼眶是红的——和去年暴雨的夜晚一样的红，但不一样的是，去年的红是忍耐的红，今年的红是释放的红。
“顾深寒。”
他转过头。
“你弹完了。”
“嗯。”
“你哭了吗？”
“没有。”
“你眼睛红了。”
“暖气太热。”
林星晚笑了，笑得梨涡深深，笑得眼睛弯成了月牙。
她没有戳穿他，因为她知道他需要这个借口。
他需要一扇门，可以让他走进去、也可以让他走出来的门。
她不会把那扇门关上，她会让它开着，开一条缝，让光透进来。
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