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“妈，你辛苦了。”
陈秀兰摇了摇头，拍了拍女儿的后背，“不辛苦，你们好好的，我就不辛苦。”
回城的高铁上，林星晚靠着顾深寒的肩膀，睡着了。
她睡着了的样子很安静，睫毛很长，像两把小扇子安静地合拢。
呼吸很轻很慢，胸口微微起伏，像一个被调到慢速的、温柔的节拍器。
顾深寒没有睡。
他看着车窗外的风景从城市变成田野，从田野变成山，从山变成隧道。
车窗玻璃上倒映着他和她——她靠在他肩上，他看着她。
两个人的倒影在车窗上重叠在一起，像一幅被水浸湿了的、正在慢慢融合的画。
他忽然想到那幅画，父亲画的那幅梧桐巷，画布上的颜料已经干了，不会再变了。
但车窗上的倒影一直在变，隧道里消失了，出了隧道又出现了。
明灭之间，像心跳，像呼吸，像他们在一起过的每一天。
回到梧桐巷的那天晚上，林星晚在花店门口坐了很久。
她坐在台阶上，团团趴在她腿上，旺财趴在台阶下面的落叶堆里。
悬铃木的叶子还在落，一片一片的，在路灯的光里旋转着、飘荡着、不知道会落在哪里。
顾深寒走出来，在她旁边坐下。
两个人并排坐在台阶上，看着梧桐巷的夜晚。
面馆关了，杂货店关了，面包店关了。
只有花店的灯还亮着，暖黄色的光从玻璃窗和棉门帘的缝隙里漏出来，在地上画出一条细细的、金色的线。
那条线从花店门口一直延伸到面馆的楼梯口，像一条被人铺好的、通往某个地方的路。
“林星晚。”
“嗯。”
“你爸会没事的。”
林星晚转过头看着他。
路灯的光落在他的脸上，把他的轮廓照得很柔和。
他的眼睛里有悬铃木的落叶，一片一片的，在路灯的光里旋转着、飘荡着。
“我知道。”
她说。
“你怎么知道？”
“因为他还没看到我们生孩子。”
顾深寒看着她，她笑了，笑得梨涡深深浅浅，笑得眼睛弯成了月牙。
他没有笑，但他握住了她的手，十指相扣。
他的手是凉的，她的手是暖的。
凉和暖碰在一起，变成了一个新的温度。
不冷，不热，刚好是可以一直继续下去的温度。
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