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像一颗小小的、正在燃烧的星星。
她在害怕，不是怕出版，是怕那些写在本子里的、只给他看过的字，被太多人看到。
那些字是她深夜里写的，有时候是哭着写的，有时候是笑着写的，有时候是不哭不笑、只是想写就写的。
“林星晚。”
“嗯。”
“你写的那些字，不是只给我的。
是给所有需要的人。”
林星晚看着他，他的眼睛里有火炉的光、有花店的灯、有她自己。
她想到洋甘菊的花语——“苦难中的力量”
。
她写在第一页的那句话，“今天捡到一个人”
，那个人教会了她一件事——有些东西，不是藏起来才珍贵。
是拿出来，给需要的人看到，才珍贵。
她给周编辑回了电话，“我答应了。”
电话那头传来一声轻轻的、压低了的声音，不是欢呼，是“我知道了，我会好好做”
的确认。
十一月末，梧桐巷下了今冬的第一场雪。
不是铺天盖地的大雪，是细碎的、干燥的、像盐粒一样的小雪，落在悬铃木光秃秃的枝丫上，积了薄薄一层白。
花店门口的台阶白了，面馆的棉门帘上白了，杂货店的红灯笼上白了，旺财的红色棉背心上也白了。
它站在雪里，抬起头看着天空飘下来的白色碎片，伸出舌头接了一片，舔了舔，皱起眉头。
和去年一样，凉。
和每一次都一样。
林星晚站在花店门口，伸出手接了一片雪花。
六角形的，透明的，落在她手心不到一秒就化了。
她想到去年冬天的第一场雪，她也是站在这里，伸出手，接了一片雪花。
那一片和这一片不一样，但都是六角形的，都是透明的，都会在她手心里化掉。
她想到明年冬天的第一场雪，她还会站在这里，还会伸出手，还会接住一片雪花。
后年也会，大后年也会。
只要她还在，只要冬天还会来，只要雪还会下。
顾深寒从面馆楼上下来，手里拿着两杯咖啡——美式和拿铁，杯套上画着一个笑脸，旁边画着一朵五瓣的小花。
他走到她面前，把拿铁递给她，她接过去，喝了一口。
温的，刚好。
“下雪了。”
她说。
“嗯。”
“你记得去年下雪的时候吗？”
“记得。”
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