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她给自己也盛了一碗，三个人坐在花店里喝汤。
窗外在下雪，细碎的、干燥的、像盐粒一样的小雪，落在悬铃木光秃秃的枝丫上。
花店里的灯光暖黄，排骨汤的热气在灯光里升腾、扩散、消散。
“小寒，”
林婉清放下碗，看着顾深寒，“你爸爸的画，你收到了吗？”
“收到了。”
“他画了很久。
画坏了好多张。”
顾深寒看着她。
“他为什么要画梧桐巷？”
林婉清沉默了一会儿。
“因为他想来看看你。
但他不敢。”
顾深寒看着碗里的汤，乳白色的，枸杞和红枣在汤里浮浮沉沉，像两只小小的、红色的、不会沉的船。
“他可以来。”
他说。
林婉清看着他，眼泪终于掉了下来。
没有声音，没有预兆，像一面墙终于承受不住所有的压力，从最中间裂开了一道缝，水从裂缝里渗出来。
她没有擦，她让它流。
她是顾太太，顾家的女主人，在任何人面前都不能失态。
但在这里，在这个小花店里，在她儿子和儿媳面前，她不需要是顾太太。
她只需要是他的母亲。
“小寒，”
她说，“你爸爸他……不会说话。
不会道歉。
不会说‘对不起’。
但他画了那幅画。
那是他的‘对不起’。”
顾深寒低下头看着碗里的汤，汤已经凉了，枸杞和红枣沉到了碗底。
他想到那幅画，想到梧桐巷的悬铃木、面馆、杂货店、花店、旺财、团团、花拱门。
画得不好，笔触生硬，色彩失真，透视有问题。
但你知道那是梧桐巷。
你知道他画的是他儿子住的地方。
他知道他儿子住在这里，他没有来过，但他知道。
他画下来了。
“妈，”
顾深寒说，“你跟爸说，汤很好喝。
下次一起来。”
林婉清看着他，眼泪流得更凶了。
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