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里面不是戒指，是一条领带。
深灰色的，真丝材质，尾端绣着一个极小的“S”
。
和她第一次捡到的那条一模一样，和她还回去的那条、他一直没有戴过的那条、她以为他丢掉了的那条——一模一样。
“你什么时候买的？”
她的声音有一点哑。
“去年。
你把它还给沈屿的那天，我去买了同一条。”
“你买它干嘛？”
“留着。
等你。”
林星晚看着他，眼泪掉了下来。
不是难过，不是感动，是一种更复杂的、说不清道不明的、像所有的心情混在一起煮沸了、从锅盖的缝隙里溢出来的感觉。
她看着那条领带，想到那个傍晚——她蹲在花店门口写花牌，抬起头看到一个穿深色大衣的男人站在巷口，逆着光，看不清脸。
他站了很久，久到她以为他要走进来，但他没有。
他转身走了，留下一条领带。
她捡到了，收在抽屉里，等他回来找。
他回来找了，不是找领带，是找她。
“顾深寒。”
她说。
“嗯。”
“你这条领带，我收下了。”
“本来就是要给你的。”
“那你去年为什么不给我？”
“去年不敢。”
“今年敢了？”
“今年不怕了。”
林星晚看着他，他的眼睛里有火锅的热气、有花店的灯光、有她自己。
那双眼睛从第一天到现在一直没有变过——冰面下有水，水面下有光，光的深处有她。
“顾深寒。”
“嗯。”
“新年快乐。”
“新年快乐。”
他们碰了一下碗，陶瓷的碰撞声清脆的、短促的、像一句很短但很重的话。
零点。
花店外面响起了零星的鞭炮声，不是盛大的、整齐的、像排练过一样的鞭炮声，是零星的、此起彼伏的、各家各户在自己门口放的那种。
张阿姨在面馆门口放了一挂，噼里啪啦的，声音在梧桐巷里回荡了很久。
杂货店老板也放了一挂，旺财被吓得钻进了店里，好一会儿才探出头来。
林星晚站在花店门口，看着巷子里的红灯笼和雪地上的红色鞭炮碎屑。
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