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一月。
梧桐巷的雪化了。
不是一夜之间化完的，是一天一天地、像一场缓慢的、无声的退潮。
雪水从悬铃木的枝丫上滴下来，一滴，两滴，三滴，落在青石板路上，洇开一小片深色的、湿润的印记。
张阿姨把面馆门口的雪堆铲到了树下，雪水渗进土里，滋润了那些沉睡了一整个冬天的树根。
杂货店老板把红灯笼收了起来，说“过了元宵就该收了”
，他女儿说“才正月十五”
，他说“过完正月十五就是过完年了”
。
花店门口的棉门帘换回了薄的那副，旺财脱掉了红色的棉背心，团团掉了很多毛——换季了，它从冬天的厚毛换成春天的薄毛，掉的毛搓成球能当乒乓球打。
林星晚把那些毛收集起来，塞进一个小布袋里，挂在钢琴旁边。
去年也挂了一个，今年又挂了一个。
两个布袋并排挂在钢琴旁边，像两个小小的、毛茸茸的、正在长大的孩子。
顾深寒的父亲在元宵节那天来了。
不是一个人来的，是和林婉清一起来的。
他站在梧桐巷口，没有往里走。
他看着这条巷子，看着悬铃木光秃秃的枝丫，看着面馆的红色招牌，看着杂货店门口的红灯笼，看着花店的棉门帘。
他站了很久，久到林婉清说“进去吧”
，他才迈开步子。
他走进花店的时候，顾深寒正在弹琴。
他听到了琴声，停在了门口。
他没有走进去，站在门口听。
琴声从花店里传出来，穿过棉门帘的缝隙，穿过冬天的尾巴和春天的前奏，穿过十年的沉默和一年的重拾，到达了他的耳朵里。
他听到了。
不是肖邦，不是莫扎特，不是任何人的作品。
是他儿子的声音。
那个他以为早就消失了的声音，还在。
没有变。
还是那个五岁的小男孩第一次按下琴键时发出的声音——“老师，这个声音好好听。”
顾深寒弹完了最后一个音，转过头看着门口的男人。
他的父亲。
头发全白了，腰板不像以前那么直了，脸上多了很多皱纹。
穿着一件深灰色的棉袄，手里拿着一个布袋子——和林婉清第一次来花店时拿的那个袋子一样，里面大概装着什么东西。
“爸。”
顾深寒说。
顾承泽看着他，看着他的脸。
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