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璃走出会议室的时候，走廊里已经没有人了。
灯光还是亮的，惨白惨白的，在天花板上排成一条没有尽头的直线。
他的脚步声在空旷的走廊里回荡，一下，一下，又一下，像某种古老的计时工具，在为他剩余的时间倒数。
他知道身后那些人在看他。
那些刚刚在会议室里被他安抚下来的人们，此刻正用他们的沉默，目送他离开。
他不能回头。
回到住处的时候，门没有锁。
房间很小，一张床，一张桌子，一把椅子，一个永远空着的书柜。
窗户朝北，白天也照不进多少阳光，此刻更是黑漆漆的，像一面挂在墙上的黑色镜子。
他走到床边，坐下。
然后躺倒。
那个动作不是他自己做出的——或者说，不是他的意识做出的。
躺倒在床上的瞬间，他感觉到自己的身体像一块被浸透了水的海绵，每一个细胞都在往下坠。
床板很硬，被褥很薄，枕头的位置不对，但这都不重要了，因为他已经看不见了。
天花板的裂缝、窗外那棵枯树、桌上那盏还没关的灯——一切都在以一种不可抗拒的速度退远，像有人在他和世界之间拉上了一道厚重的幕布。
意识在消散。
能感觉到，像沙漏里的沙子，一粒一粒地从他身体的某个缺口漏出去，落进一个看不见底的深渊。
身体上的反噬从来不打招呼，它们只会在他最疲惫、最松懈、最没有防备的时候涌上来，从骨头缝里、从血管里、从每一寸被权能侵蚀过的皮肤下面涌出来，把他钉在床上，动弹不得。
他想，这次要多久。
一天，两天，还是一周。
上上上次他只昏睡了几个小时，上上次是一整天，上一次则是三天。
反噬在加重，他在变弱，而这一切都在加速。
加速到他还没来得及把该做的事做完，就已经躺在这里，像一盏即将燃尽的灯，看着自己最后一点光在黑暗中缓缓消散。
然后——有人进来了。
他没有听到脚步声，没有听到门开的声音。
他是通过某种更深层的、更原始的知觉，感觉到了那个人的存在。
他感觉到自己的头被轻轻抬起，被慢慢地、小心翼翼地挪动，从一个冰冷的、硬邦邦的位置，移到了一个柔软的、温暖的、带着微微起伏的东西上。
膝枕。
在意识消散前的最后一丝清明里，他捕捉到了这个词。
那个软乎乎的东西，那个带着些许香气的、像云朵一样托住他后脑勺的东西——是大腿。
有人把他从冰凉的床板上搬到了自己的膝上。
那个香味他认识。
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