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那是严冬将尽的时节。
迟迟不去的冬天。
永无穷尽的冬天。
似乎快完了，不料它又重新开始。
可是一星期以来，昏睡的土地觉得它的心复活了。
似是而非的初春悄悄地溜入空中，溜入冰冻的地下。
像翅膀一般伸展着的榉树枝上，雪滴滴答答地掉下来。
一望皆白的草原上面，已经有些嫩绿的新芽像针尖似的探出头来；它们周围，在雪的空隙中间，潮湿的黑土仿佛张着小嘴在那里呼吸。
每天有几个钟点，在坚冰底下昏睡的流水重新吐出喁喁的声音。
光秃的林中，几只鸟唱出尖锐响亮的歌。
克利斯朵夫对这些都没留意。
在他，一切都跟从前一样。
他不是成天在房里打转，就是在外边乱跑，绝对没法休息。
灵魂被内心的妖魔分割完了。
它们在那里互相搏斗。
被压制的情欲照旧发疯般地乱冲乱撞。
而憎恶情欲的心理也是同样地激烈。
它们互相咬着咽喉，要拼个你死我活，克利斯朵夫的心被它们撕裂了。
同时还有关于奥里维的回忆，关于他死亡的哀痛，创造欲不得满足的苦闷，看到了虚无而竭力反抗的傲气。
总而言之，所有的妖魔都在他心里，不让他有一分钟安静。
即使有**退落，表面上比较平静的时候，他也孤独到极点，在心中找不到一点儿自己的东西：思想，爱情，意志，都被毁尽了。
创造！
创造才是唯一的救星。
把生命的残渣剩滓丢在波涛里罢！
乘风破浪，逃到艺术的梦里去罢！
……创造！
他要创造，可是办不到。
克利斯朵夫的工作一向是没有规律的。
在身心康健的时候，他非但不用担忧精力会衰竭，倒反觉得过于旺盛的元气是种累赘。
他完全逞着性子，高兴工作就工作，不高兴工作就不工作，没有任何固定的规则。
实际上他随时随地都在工作，头脑从来不空闲的。
生命力没有他那么丰富而更深思熟虑的奥里维，曾经屡次告诫他：“小心点儿。
你太信任你的力了。
那好像山上的激流：今天滔滔滚滚，明天可能点滴无存。
一个艺术家应当把他的才气抓在手里，不能随便挥霍。
你应当疏导你的精力，把它纳入正规。
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