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你得用习惯来约束自己，按时按日地工作。
这种习惯对于一个艺术家的重要，不下于操练步法之对于一个士兵的重要。
逢到精神**的时候——那是永远免不了的——工作的习惯等于你的一副铁甲，可以使你的心灵不至于崩溃。
我很知道这一点。
我能够活到现在，就是靠了它。”
克利斯朵夫听了只是嘻嘻哈哈：“那对你是好的，朋友！
厌倦人生吗？哼！
我才不会呢！
我胃口太好了。”
奥里维耸了耸肩膀：“物极必反。
最强壮的人闹起病来是最危险的。”
奥里维的话此刻证实了。
朋友死了以后，克利斯朵夫的内心生活并不马上枯竭，可是变得断断续续的，会突然之间奔泻一阵，然后又埋在泥土底下不见了。
克利斯朵夫没留意这情形；那时他对什么都无所谓。
悲痛与方在萌动的情欲占据了整个的思想。
——但是飓风过后，他又想找那个泉源来解渴的时节，便什么都找不到了。
只有一片沙漠，一滴水都没有。
心灵枯涸了。
他尽管在沙土中挖掘，想教地下的潜流飞涌出来，尽管不惜任何代价地要创造，精神可不听指挥了。
他不能向习惯求救。
而习惯才是忠实的盟友；我们有时会把一切的生活意义都失掉，只有它始终如一，永远跟着我们，一声不出，一动不动，直瞪着眼睛，抿着嘴唇，用它那双稳定的，从来不哆嗦的手，带着我们穿过危险的行列，直到我们重见光明，对人生又有了兴趣的时候为止。
克利斯朵夫却是孤零零的，他的手在黑夜里碰不到一只援助他的手。
他没有力量再爬上山顶去迎接阳光。
这是最凶险的关口。
他觉得快要发疯了。
有时他跟自己的头脑做着荒唐而狂乱的斗争，因为他像狂人一样有些执着的念头，数目和他纠缠不清：他往往数着地板，数着森林中的树木。
有时根音（8）的数目字与和弦的度数在他脑中打架。
有时他像死人一样地虚脱。
没有一个人关切他。
他住的是一所偏屋，跟正屋分开的。
卧房归他自己收拾，并且也不天天收拾。
每顿饭都由人家送来，放在楼下；他简直看不见一个人。
房东是沉默而自私的乡下老头儿，根本不理会他。
克利斯朵夫吃东西也好，不吃东西也好，那是他自己的事。
连克利斯朵夫晚上回不回家也不大有人注意。
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