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想起志摩生病时的样子——他身体其实很好，但偶尔感冒，会像孩子一样赖床，要她读诗给他听。
有一次他发烧，迷迷糊糊中抓着她的手说：“眉，我梦见我们在云上走，一步一朵莲花……”
她笑他烧糊涂了，他却很认真：“真的，云是温的，像你的手。”
现在轮到她病了。
没有人会在床边读诗，没有人会握着她的手说胡话。
只有月光，寂静，和骨头里绵延不绝的痛。
清晨，医生来了。
是常请的唐大夫，六十多岁，须发皆白，说话慢条斯理。
把脉，看舌苔，问诊，最后开了一副方子：“郁火伤阴，虚火上炎。
要静养，不能再劳神作画。”
陆小曼看着方子上的字：“静养多久？”
“至少三个月。
冬天是关键，若再反复，恐成痼疾。”
唐大夫语重心长，“陆先生，您这病是心症所致。
药能医身，难医心。
还需自己看开些。”
她苦笑。
看开？若能看开，当初就不会病。
可若不病，又怎能体会生命如此脆弱，脆弱到一口血就能染红整片雪地？
贺天健下午来了，手里提着两包茯苓糕——她年轻时爱吃的。
看见她靠在榻上，脸色苍白，老人眉头紧锁：“听秋月说了。
何苦硬撑？”
“没有硬撑。”
她轻声说，“只是……停不下来。”
是真的停不下来。
画画成了本能，像呼吸。
一天不画，就觉得心里空了一块，比病痛更难忍受。
贺天健在榻边坐下，沉默了一会儿：“我年轻时也得过一场大病。
肺结核，差点死了。”
他讲得很平静，“那时觉得，完了，画不成了。
在床上躺了半年，每天只能看天花板。
后来有一天，忽然发现天花板上的水渍很像一幅山水——这里有山，那里有云，这里是溪流。
我就用眼睛‘画’，在心里构图、设色、题款。
病好后，画技反而精进了。”
他看着她：“病不是阻碍，是另一种观察世界的方式。
你躺着，看光线的变化，听风声雨声，感受身体内部的动静——这些平常注意不到的东西，都是画的养分。”
陆小曼怔怔地听着。
她从未想过，病也可以是一种修行。
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