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接着是胡适的声音，温厚，带着学者特有的克制：“陆小曼女士的画，让我想起了志摩的诗——都有一种不顾一切的赤诚。
这轮红日，”
他顿了顿，声音有些哽咽，“让我看见了一个民族在黑暗中寻找光明的力量。”
然后是艺专校长的介绍，评论家的分析，记者的提问。
陆小曼都没仔细听。
她的注意力在那些脚步声上——人们沿着长卷缓缓移动，在某些段落停留很久。
她能“听”
出他们在哪里：在钱塘江春水前，脚步声轻快；在黄山云海前，脚步停顿，有长长的呼吸声；在三峡急流前，有低低的惊叹；在嘉峪关日出前——那里停留最久，静得能听见自己的心跳。
终于，所有的讲话都结束了。
人们开始自由观展。
秋月扶她起身：“夫人，要不要去画前看看？虽然您看不见，但可以……”
“不用。”
陆小曼轻声说，“画己经完成了，它有它的生命，让它们自己对话吧。”
她站在角落，像一棵长在墙角的竹子，安静，疏淡，与展厅中心的喧闹保持着微妙的距离。
恍惚间，她觉得自己又回到了三十三年前的上海舞厅——同样的被人注视，同样的成为焦点，但一切又完全不同。
那时她在中心旋转，现在她在边缘静立；那时她用华服美饰吸引目光，现在她用素衣简妆退隐角落；那时她害怕被人遗忘，现在她希望被人理解，而非记住。
恍如隔世。
真的隔了一世。
“陆……陆先生？”
一个年轻的声音在身边响起，有些犹豫，有些腼腆。
陆小曼转向声音的方向，虽然看不见，但能感觉到那是个年轻人——气息里有青草的味道，像春天的竹林。
“我是艺专的学生，姓陈。”
年轻人说，声音更近了，“我……我看了您的画，看了三遍。
有些问题，不知能否请教？”
陆小曼微笑：“请问。”
“这轮红日，”
年轻人似乎在下决心，“为什么画得这么……这么激烈？传统的日出都是温和的，圆润的，您的太阳却像在燃烧，在迸裂。
为什么？”
展厅里安静下来。
许多人在听。
陆小曼沉默了一会儿。
她想起自己画太阳的那个夜晚——右眼刺痛，左眼灰影，但心里的那轮太阳却亮得刺眼。
她想起调朱砂时手指的颤抖，想起挥毫时手腕的决绝，想起掷笔时心中的那声脆响。
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