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一、钥匙与锈锁
1946年深秋的北平，天空是一种久违的、澄澈的瓦蓝。
几缕白云薄得像扯散的棉絮，在高远的空中缓缓移动。
阳光很好，明晃晃的，却没什么温度，照在青灰色的城墙上，照在光秃秃的槐树枝头，照在胡同里积着尘土的青石板上。
冰心站在燕南园的小院门前，手里攥着那把黄铜钥匙。
钥匙在手里沉甸甸的，表面生了斑驳的绿锈，摸上去粗糙涩手。
她攥得太紧，钥匙的齿痕硌进掌心，细微的痛感让她确信：这不是梦，是真的回来了。
八年了。
篱笆墙塌了一半，竹片散落在地，枯黄的藤蔓纠缠其间。
透过缺口，能看见院子里疯长的野草——狗尾草、灰灰菜、车前草，还有不知名的杂草，长得齐膝高，在秋风中瑟瑟摇曳。
门是旧的木板门，漆皮剥落殆尽，露出木头本色的纹理，深深浅浅，像老人脸上的皱纹。
门上贴的封条早己被风雨侵蚀，只剩下些残破的纸屑，边缘卷曲着，纸色泛黄，上面的字迹模糊不清，只能勉强认出“大日本”
几个字，像褪了色的伤疤。
她深吸一口气，寒冷的空气里带着北平秋天特有的味道：煤烟、落叶、还有远处飘来的糖炒栗子的甜香。
这气味如此熟悉，又如此陌生——熟悉的是北平，陌生的是这八年的距离。
钥匙插进锁孔。
锁是老式的铜锁，锁眼周围也生了锈。
她转动钥匙，锁芯涩滞地响了几声，“嘎——嘎——”
，像久病之人的咳嗽。
用力再转，“咔哒”
一声，锁开了。
她推门。
门轴发出悠长而嘶哑的“吱呀——”
，像是在诉说八年的沉默与等待。
门开了，院子里的景象展现在眼前。
她屏住了呼吸。
那架紫藤还在。
不仅活着，而且以一种近乎蛮横的生命力，占据了半个院子。
主干比她离开时粗壮了一倍有余，深褐色的藤蔓虬结盘绕，像老人手臂上暴起的青筋。
藤蔓爬满了东厢房的屋檐，又垂下来，搭在井台上，有些枝条甚至探进了破碎的窗棂。
叶子落了大半，只剩下稀疏的黄叶在枝头颤动，但残留的豆荚还在——长长的，扁平的，在秋风中轻轻摇晃，相互碰撞，发出细微的沙沙声，像在私语。
阳光透过稀疏的藤蔓洒下来，在地上投下斑驳的光影。
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