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光影里，青苔在砖缝间蔓延，厚厚的一层，绿得深沉，踩上去软软的，像地毯。
井台还在原地，井口盖着的木板己经腐朽，边缘长出了几簇白色的菌菇。
井绳断了，半截垂在井里，半截搭在井沿上，绳头散开，像枯死的发辫。
她一步步走进去。
脚步很轻，像是怕惊扰了什么。
野草拂过裤脚，草籽沾在上面。
空气里有陈年灰尘的味道，有植物腐烂的味道，还有一种说不清的、时间沉淀后的荒凉气息。
正房的门窗破了。
窗户纸碎成条缕，在风里飘荡，像招魂的白幡。
门虚掩着，她轻轻推开。
屋里的景象让她的心收紧。
家具还在，但都蒙着厚厚的灰尘。
桌子上放着一只没洗的茶杯，杯底有干涸的茶渍，褐色的，凝固成奇怪的形状，像一只眼睛，瞪着八年的时光。
茶杯旁是一个砚台，墨早己干裂，碎成几块。
笔架上还挂着几支毛笔，笔头硬得像石头。
她走到书架前。
书架上原本整齐排列的书，如今东倒西歪，有些掉在地上，摊开着，纸页脆黄，被虫蛀出密密麻麻的小洞。
她抽出一本——是她战前出版的《闲情》，翻开扉页，上面有她自己的题字：“给文藻，愿闲情常在”
。
字迹还在，但纸张一碰就碎，像蝴蝶的翅膀。
墙上的画让她停下脚步。
那是一幅她战前画的紫藤水彩——某个春天的午后，紫藤花开得正好，她心血来潮，铺开画纸，用淡淡的紫色晕染出满架繁花。
画装在一个简单的木框里，如今画纸己经泛黄，颜色黯淡，画中的紫藤和窗外的紫藤，隔着八年烽火，沉默对望。
“妈妈。”
宗生的声音在身后响起。
冰心转过身。
十岁的宗生己经长到她肩膀高，穿着有些短小的棉袄，站在门口，眼神里有孩子的好奇，也有超越年龄的沉稳——那是战争给这代孩子打上的烙印。
六岁的宗远拉着哥哥的手，怯生生地探头张望。
“这是我们的家吗？”
宗远小声问。
冰心蹲下身，摸摸女儿的脸：“是，这就是我们在北平的家。”
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