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我有一种感觉：他在全身心地用全部的**竭尽全力在画布上展现他的心灵所见到的景象，可是一旦将内心燃烧的**倾泻出来，而非把画作完成（我觉得他很少把画画完过），他便兴趣索然了。
他对自己的画历来都不满意—他觉得那些画跟盘桓在他内心的幻景相比，简直微不足道。
“你为何不把你的作品送去参展呢？”
我问，“我想你会愿意听听别人的意见的。”
“是吗？”
他说出这两个字时那种鄙夷不屑的劲儿我实在无法形容。
“难道你不想成名吗？大多数画家对这一点可不是无动于衷的。”
“真幼稚。
如果你对同行的看法都不在乎，又在乎什么公众的看法呢？”
“并不是人人都像你这么理智。”
我笑着说。
“渴望成名的是哪些人？是评论家、作家、证券经纪人、女人！”
“想到跟你素不相识，你见都没见过的人会被你的画作所感动，因而心潮澎湃、浮想联翩，难道你不会感到欣慰，感到愉悦吗？每个人都喜爱权力。
如果你能打动人们的灵魂，引起他们的同情或恐慌，这恐怕是你行使权力的最绝妙的途径。”
“荒唐！”
“那你为什么对画得好不好还很介意呢？”
“我并不介意。
我只不过想把我所见到的画下来。”
“如果我在一个荒岛上，确切地知道我写出来的东西只有自己看，再无别的人看，真不知我还能不能继续写下去。”
斯特里克兰半晌没吱声，眼睛里闪射出一种奇异的光芒，仿佛看到了某种景象，令他为之激动，令他为之神往。
“有时候，我想象着自己在一座孤岛上，周围是无边无际的大海；我身处幽谷，眼前净是奇花异木，四下里一片寂静。
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