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“如果体力允许，想不想试试真的画点什么？哪怕只是几条线。
权当是另一种形式的‘作业’。”
他的目光落在前几日苏琴姐给我拿来的素描写上。
我看向那本空白的速写本。
想。
当然想。
画画曾经是我的命，是我的饭碗，也是养活自己和平安的唯一方式。
指尖因为长久的渴望而微微发麻。
“我……手抖。”
我如实说，声音低了下去。
现在的我，连直线都画不直，凭什么提画笔？“抖没关系。”
他语气平静，“毕加索某些时期的线，也是‘抖’的，但那是一种风格，一种情绪。
关键是，‘想画’。
你有想画的东西吗？哪怕只是一个模糊的影子，一种颜色。”
我沉默了很久。
脑海里掠过很多东西：蛛村阴沉的天空，天水村的食己，婴儿钢琴，李招娣日记，平安如今清亮的眼睛，还有……那片从未见过却魂牵梦萦的海。
最终，这些都被一层浓雾笼罩。
最后清晰起来的，竟然是眼前这间病房的窗户，和窗外那一角被窗框切割的、灰蓝色的天空。
“……窗户外面的天。”
我低声说。
“好。”
他起身，把我的轮椅推到窗边最佳视角，又把速写本和一支2b铅笔放在我手边的小桌板上，“就画这个。
天，窗框，比例随便，形准不准无所谓。
画十分钟，或者画到你累了为止。”
他退开两步，没有看我画画，而是转身去整理他的评估表，给我留下一个完全不受打扰的空间。
我拿起铅笔。
很沉。
手依然在抖。
我深吸一口气，努力回想他之前说的“握笔感”
和“肩肘稳定”
。
手臂很酸，但我慢慢将笔尖落在纸上。
第一条线，歪斜，断续，根本不像直线。
我皱紧眉，几乎想放弃。
“继续。”
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