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他的声音从身后传来，不高，却清晰，“把纸当成天空，你的笔是云，或者鸟。
没有对错。”
我把那句“把纸当成天空”
记在心里。
不再强求画出窗框笔直的边缘，而是顺着手的颤抖，画下那一片灰蓝带给我的感觉——一种安静的，有点压抑，但终究是“外面”
的广阔感。
我画了窗框粗糙的轮廓，画了玻璃上一点模糊的反光，甚至凭着感觉，在天空一角，涂了一小片稀薄的、像是要散开的云絮。
十分钟很快过去。
我停下笔，看着纸上那幅幼稚、扭曲、毫无技法可言的“画”
，脸有些发热。
邢九思走了过来，俯身看向画纸。
我紧张地攥紧了衣角，等待评价。
他看了几秒钟，然后，很轻地笑了一下。
不是嘲讽，是一种……仿佛看到什么有趣东西的笑意。
“这里，”
他用指尖虚点那片歪斜的窗框线，“虽然不直，但有种……被用力推开的张力。
还有这片云，”
他指向那团模糊的涂鸦，“方向是向上的，虽然颜色很淡，但你想让它飘走，对吗？”
我愕然抬头看他。
他说的，正是我画的时候，心里那些模糊的、未曾言明的感觉。
“我……”
我张了张嘴，“我画得不好。”
“从技巧上，生疏了。”
他坦率地说，“但从表达上，很直接。”
他顿了顿，看向我，“你以前，是靠画画生活的，对吗？”
我点点头，喉咙发紧。
“看得出来。”
他直起身，目光落回画上，语气认真，“哪怕手生了，但构图的本能，对画面情绪的捕捉，还在。
这不是没学过画的人能随便涂出来的。”
他看向我，“巫祝，你画得不错。
比很多所谓‘会画画’的人，画得真诚。”
真诚。
这个词，像一把钥匙，打开了我心里某个锈死的锁。
眼泪毫无预兆地涌了上来。
我也不知道为什么，我就是想哭，感觉内心很酸涩。
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