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椅子空着。
上面铺着的那个素色棉垫，平平整整，没有一丝皱褶，仿佛从未有人坐过。
桌面光洁如镜，没有摊开的西洋医书，没有那本深蓝色硬壳的笔记本，也没有那支总被她拿在手中、不时记录些什么的钢笔。
只有一束完整的日光，安静地笼罩着椅座，照亮空气中无声飞舞的微尘。
那里，空空如也。
绾卿的呼吸，在那瞬间微微一滞。
她知道程觉非走了，昨日在园中角落，那人将钢笔放入她手中，指尖的温度还未散尽，身影已消失在月洞门外。
可知道是一回事，真正看见这具体而微的“空缺”
，感受到这片空间中某个重要存在的彻底消失，是另一回事。
那离别的意味，直到此刻，才沉甸甸地落下来，落进骨子里，落进每一次呼吸的间隙。
她甚至能清晰地回忆起，程觉非坐在这张椅子里时的样子——微微侧着头听她说话，眼神沉静专注；或是执笔记录时，指尖稳定的弧度，笔尖划过纸面时极轻的沙沙声。
那些细节，此刻反而因为缺席而变得格外鲜明。
她猛地别开视线，胸口那熟悉的滞闷感又隐隐泛起。
站起身时，衣袖带倒了案上一支未套笔帽的羊毫，笔滚落在地，发出轻微的声响。
她顿了顿，弯腰拾起，放回笔筒，动作有些匆忙。
走到琴桌前，“一天秋”
静静卧在锦缎琴囊上。
她净了手，从青瓷香炉旁取了线香点燃，看那青烟袅袅升起，在空气中化开淡淡的檀香味。
然后在琴凳上坐下，指尖轻触冰凉的丝弦。
《幽兰》的调子流泻而出。
可今日这琴音，落在她自己耳中，却干涩无比。
那些原本借琴音抒发的孤寂与幽怀，此刻都堵在胸口，找不到通畅的出口。
琴弦的震动传到指尖，再传回心里，反而在生硬的音色里加倍地反弹回来，搅得心头更加烦乱。
弹到一半，一个音按偏了，发出突兀的嘶哑声。
她颓然住手，指尖还搭在弦上，微微颤抖。
琴弦的余音在寂静的书房里颤动着，渐渐消散，留下更深的空寂。
在琴凳上坐了许久，她才起身，走到书架前。
目光漫无目的地掠过一排排书脊，最后停在那套《唐宋词选》上。
抽出一册，随手翻开，恰好是李清照的《一剪梅》：“红藕香残玉簟秋，轻解罗裳，独上兰舟。
云中谁寄锦书来？雁字回时，月满西楼。”
“云中谁寄锦书来？”
目光在这句上停留。
字是熟悉的字，句是熟悉的句，那字里行间望眼欲穿的相思愁绪，她也懂得。
可此刻，那愁绪却像隔着层毛玻璃，模模糊糊地映过来，触动不了心底那团更具体、更灼热、也更无处安放的东西。
她合上书，放回原处。
指尖拂过书脊时，沾了些微尘。
在书架前站了片刻，最终还是回到了书案后。
案角并排放着两样东西：一个深蓝色的丝绒锦盒，和一本簇新的、封面是硬壳米黄色的笔记本。
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