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绾卿坐下，像进行一场郑重的仪式。
先打开锦盒，黑色的钢笔躺在深色丝绒里，笔身泛着幽微的光。
她取出笔，握在掌心。
冰凉的金属触感从指尖传来，那日对方将笔递给她时，指尖短暂相触的温度，仿佛还残留着。
又打开那瓶程觉非后来赠送的蓝黑色墨水，小心旋开笔杆，将笔尖伸入墨水瓶中。
吸墨器发出细微的“嘶嘶”
声，透明的管壁渐渐被浓稠的液体充满，颜色深沉得像化不开的夜色。
她将笔取出，用备好的软布拭去笔尖多余的墨渍，动作缓慢而专注。
然后，她翻开那本笔记本。
纸页洁白挺括，边缘裁切得整齐锋利，散发着淡淡的纸浆气味。
一页一页翻过去，全是空白，像一片未经踩踏的雪原，等待着被赋予意义。
她提起了笔。
笔尖悬在纸页上方一寸之处，凝住不动。
满腹的心事——这宅院令人窒息的寂静、母亲话语里无形的压力、对未来的惶惑、还有那些说不清道不明、却丝丝缕缕缠绕心头的情绪——此刻都涌到喉头，挤在胸口，叫嚣着要找到一个出口。
程觉非说过，“写下来”
。
写下来，或许就能理清，就能安放。
可是，写什么？如何写？
从何说起？是说这春日里反常的寒意？是说琴音为何失了准头？还是说……那无处不在的、关于另一个人的念想？
笔尖在空中悬停了许久，久到手腕开始发酸，手臂的肌肉微微紧绷。
一滴积蓄在笔尖的墨汁，终于不堪重负，“嗒”
一声，坠落在洁白的纸页中央。
墨点迅速洇开，扩散成一团突兀的、浓黑的圆斑。
像她混乱心绪的一个具象污迹。
她被这墨点一惊，下意识地想要补救，手腕却仿佛有了自己的意志，带着一股近乎决绝的、不受控制的力度，猛地向下一划——
笔尖划过纸张，发出“沙”
的轻响，力道透过纸背，在下面的页面上也留下了浅浅的印痕。
她写下的，不是预想中的诗句，也不是任何成段的思绪。
是三个字。
力透纸背，墨迹淋漓，几乎要破纸而出的三个字：
程觉非。
写完最后一笔，那横折勾的力道收得太急，笔尖在纸上戳出一个小小的破洞。
绾卿像是被自己笔下的字迹，也被那名字所蕴含的、突然变得无比清晰的重量，狠狠烫了一下。
手腕一松，钢笔“啪”
地一声滚落在纸面上，又顺势滚向书案边缘。
她伸手去拦，指尖刚触到冰凉的笔杆，笔已经滑脱，“咔”
地轻响，掉在地上。
笔尖在米黄色的封皮上划下一道短短的、刺眼的蓝黑色痕迹，像一道猝不及防的伤口。
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