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“不能停。”
谢停云声音压在风里，几乎听不清，可字字都硬如铁石。
他抬手抹去眉骨上的沙粒，指尖微颤——不是累，是急。
三日前那道传讯符烧成灰烬时，只留下四个字：荒城西门。
他当时正在宗门静室批阅卷宗，笔尖一抖，在纸上划出半寸长痕。
没问来源，没查真假，当即召来两名随行弟子，御剑出山。
一路疾行，穿戈壁、越断崖，中途遭遇两波流沙陷阵，一次风刃割破护体灵光，险些坠入地缝。
他始终没缓步，哪怕指腹磨出血，也没松过剑。
现在，荒城轮廓终于出现在地平线上。
低矮的土墙被风蚀得坑洼不平，西门歪斜半开，像一张干裂的嘴。
城外无守卫，无旗帜，只有几根残旗杆插在沙里，布条飘得无力。
谢停云盯着那扇门，眼尾薄红加深。
他想起昨夜最后一次催动符箓，光纹浮现的瞬间，有极淡的气息掠过——熟悉得让他心口一窒。
不是幻觉，是陆昭惯用的驱邪香混着血味，曾在他昏迷时贴身闻过一次，后来再没敢靠近。
可那一丝气息，转瞬即逝。
他闭了闭眼，再睁时已跃下沙丘，剑光托起身形，踏沙而行。
两名弟子咬牙追上，其中一人忍不住低声劝：“首座，若那人真在城中，也该等我们探明再入……贸然冲进去，万一有埋伏——”
“没有万一。”
谢停云打断他，语速快得不容反驳，“他在等我。”
话出口才觉失言。
他顿了半步，喉结滚动一下，没再解释。
只是加快步伐，剑气在足底凝成薄刃，切开松软沙地，留下两道笔直划痕。
他不知道自己为何如此笃定。
只知道若晚一步，可能就再也见不到那个总笑着叫他“师父”
的人了。
——
陆昭靠在锈铁门框上，喘息粗重。
门终于开了，比想象中轻。
他推得吃力，实则锁扣早已锈死，一碰即散。
风从缝隙灌进来，吹得他后背发凉。
伤口还在渗血，肩胛骨处火辣辣地疼，像是有虫子顺着筋络往上爬。
他没立刻出去。
先低头看手。
掌心那枚铜契还在，边缘卷了，沾着干涸的血块和沙粒。
他用拇指蹭了蹭正面刻的“奴”
字，用力一抠，金属脆响，字迹崩掉一角。
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