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她想到了一个画面——一个十五六岁的少年，在钢琴前面坐了很多年，每天练琴好几个小时，手指在琴键上跑动的速度快到眼睛跟不上。
他考上了音乐学院，那应该是他人生中最高兴的一天，他拿着录取通知书跑回家，想告诉父母——然后他父亲说“不行”
，他母亲没有说话。
那个少年把录取通知书折好，放进抽屉里。
然后他去学了金融，考了最好的商学院，进了最好的投资公司，最后成了最年轻的CEO。
他做了所有“正确”
的选择，成为所有人期待他成为的人。
但那架钢琴，那架他从小弹到大的钢琴，从那天起就再也没有发出过声音。
“你现在还弹吗？”
林星晚问。
“不弹了。”
“琴还在吗？”
“在。”
“在家里？”
“嗯。”
“什么样的琴？”
“施坦威。
黑色的。”
林星晚想象了一下那架琴的样子——三角钢琴，黑色烤漆，在四十二层公寓的某个角落，安静地、沉默地、像一具被妥善保管的遗体一样放在那里。
没有人打开琴盖，没有人擦拭琴键，没有人用它发出任何声音。
它存在的意义，从“被弹奏”
变成了“被拥有”
。
“顾深寒。”
“嗯。”
“你恨他们吗？”
顾深寒没有马上回答。
他看着茶几上那束歪歪扭扭的花，左边比右边多了两枝白色的洋牡丹，不对称，不专业，不合格。
但他看着它的时候，心里没有不满，没有“我应该做得更好”
，没有任何自我批评的声音。
他只是看着它，接受它，就像它本来就是那个样子。
“不知道，”
他说，“恨太累了。”
林星晚的眼眶红了。
恨太累了。
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