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这不是原谅，不是释怀，不是任何高级的情感升华。
这是一个被伤害了太多次的人，在计算了“恨”
的成本和收益之后，得出的理性结论。
恨需要力气，而他所有的力气都用在了“不让自己的生活崩塌”
这件事上。
他没有多余的力气去恨任何人。
他连恨的力气都没有。
但他有力气每天来花店，有力气学插花，有力气在圣诞前帮她包了上百束花，有力气记住虾仁不用嚼很久，有力气在大衣口袋里放一枝蔫了的洋甘菊。
他的力气不多，但他把所有能拿出来的力气，都用在了她身上。
“顾深寒，”
林星晚的声音有一点点哑，“你过来一下。”
顾深寒从矮凳上站起来，走到沙发旁边。
他以为她要说一句什么话，或者让他看什么东西。
但她什么都没说——她伸出手，拉住了他的衣角，轻轻地、但很坚定地，把他往下拉了一点。
他弯下腰。
林星晚伸出手臂，环住了他的脖子。
这个拥抱和上一次不一样。
上一次是在暴雨的夜晚，她蹲在地上抱着坐在椅子上的他，他的身体是僵硬的，他的手垂在身体两侧，他的额头抵在她肩膀上，他不知道怎么回应。
这一次不一样——他站在她面前，弯着腰，她坐在沙发上抱着他。
她的脸贴在他的胸口，听到他的心跳。
咚，咚，咚。
不快，不慢。
像海。
像他生日那天，她在堤坝下面听到的海浪声。
一样的节奏，一样的深度，一样的、永不停止的、像地球本身发出的呼吸。
顾深寒的手抬了起来。
很慢，慢到像树枝在春天发芽——你不知道它什么时候开始长的，但某一天你突然看到，枝头已经绿了。
他的手落在了她的背上，手指微微蜷着，不敢用力，像一个第一次触摸蝴蝶翅膀的孩子，怕力气大一点就会弄碎它。
但他在抱她。
这是他二十八年来，第一次主动抱住一个人。
不是因为社交礼仪，不是因为对方需要安慰，不是因为他“应该”
这么做。
是因为他想。
他的手在她背上停留了很久，久到他的手心从凉变暖，久到他的手指从蜷着变成舒展，久到他的身体从僵硬变成柔软。
他们就这样抱着。
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