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“那是什么？”
他问。
“日记。”
“谁的日记？”
“我的。”
“写了什么？”
林星晚抬起头看着他。
阳光从花店的玻璃窗照进来，落在他的脸上，落在他的眼睛里。
他的眼睛是深棕色的，和她的很像。
她以前觉得他的眼睛里有一层薄冰，现在那层冰化得差不多了，只剩下一点点，在眼角的最深处，像冬天最后一片没有化掉的雪。
它在等，等阳光再暖一点，等风再柔一点，等时间再长一点。
它不着急，因为她说过——“你可以慢慢来。
我等你。”
“写了我喜欢的人。”
林星晚说。
顾深寒看着她的眼睛，那两汪深深的、棕色的、像被阳光晒了一整天的湖水。
他想到第一次见到她的时候，她蹲在花店门口写花牌，抬起头冲他喊“需要什么花吗”
。
那时候他不知道她是谁，不知道她叫什么名字，不知道她会变成他生命中最重要的人。
他只知道她笑起来很好看。
他现在依然这么觉得。
“林星晚。”
“嗯。”
“我可以看吗？”
林星晚看着手里的本子，空白的封面，微微泛黄的纸张，边角因为反复翻阅有些卷起来了。
这里面写了他在花店门口站了半小时的那天，写了他给小叶橡皮树起名字的那天，写了他每周三准时出现的那天，写了他和她一起吃面的那天，写了他学会笑的那天，写了他弹《小星星》给她听的那天，写了他在她家和她爸爸下棋的那天，写了他说“我喜欢你”
的那天。
每一天都是他，每一天都是她，每一天都是他们。
“等写完了给你看。”
她说。
“什么时候写完？”
“不知道。
等没有东西可写的时候。”
“那可能永远写不完。”
林星晚看着他，慢慢地笑了。
“那就永远不给你看。”
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