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她说。
顾深寒没有说话，但他伸出手，从她手里拿过那个本子，翻开第一页——“今天捡到一个人”
。
他看了很久。
林星晚没有抢回来，没有说“还没写完不能看”
。
她就站在那里，让他看她写的每一个字。
那些在深夜写的、没有给任何人看过的、藏在牛皮纸本子里的秘密，现在被他看到了。
她没有害羞，没有紧张，没有“你怎么能偷看”
的假装生气。
因为她写的时候就知道，他总有一天会看到。
她只是没想到这一天来得这么快。
“林星晚。”
“嗯。”
“你捡到的这个人，”
他把本子合上，还给她，“他会一直在这里。”
林星晚接过本子，抱在怀里。
本子的封面贴着她的胸口，她的心跳从本子传到掌心，从掌心传到他的手心，如果他还握着它的话。
他没有握着它，但他站在她面前，距离很近，近到她能闻到他身上咖啡的味道、洋甘菊的味道、和一种说不出来的、像阳光晒过的棉被一样的味道。
“顾深寒。”
“嗯。”
“你知道无尽夏的花语是什么吗？”
“不知道。”
“无尽夏的花语是——‘期待’。”
“期待什么？”
“期待下一次开花。”
顾深寒看着她，看到她眼睛里的自己——穿着浅灰色的薄毛衣，头发被风吹乱了，嘴角有一个很小的、很淡的、但他知道一直在那里的弧度。
他不是去年的他了，他不再站在巷口犹豫要不要走进来。
他走进来了，坐在了角落里，学包花、学下棋、学笑、学说“我喜欢你”
。
他做了很多以前不会做的事，说了很多以前不会说的话，变成了以前不会变成的样子。
但他没有失去自己，他找到了自己。
那个五岁时抱着猫哭着说“你别走”
的男孩，那个十六岁时看着喜欢的女孩转学离开的少年，那个十八岁时把录取通知书放进抽屉、再也没打开的年轻人，那个二十八岁时站在梧桐巷口、不知道自己为什么要停下来的男人。
他们都在这里，在这个花店里，在这架钢琴前，在这个本子里，在她每一次看向他的目光里。
他们回家了。
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